Iels ont eu beau m’infantiliser
J’ai tenté de les adultiser
D’aucuns ont entendu adultère
Je veux pas savoir où leur honte se terre
Si je suis pas le Rédempteur
Devrais-je sanctifier les monstres qui me tuèrent ?
J’y parviens dans mon magistère
Fébrile au bord du chaos versé dans la coupe du silence glacé
J’attends
Â
Je suis prête à tous les bonheurs
L’hystérie collective a laissé place au doute blanc
L’incrédulité est de mise
A contre-courant du temps qui passe
De l’atmosphère ambiante
Du dédain frauduleux
Je suis prête pour un jour plus brillant
Un rire éclatant brisera le ciel
Â
Il n’est pas plus heureux dans son hôtel particulier
Que moi dans ma misère amoureuse
Â
J’écris pour exécrer l’instant qui file
La perfection qui m’échappera toujours
Â
J’entends des bizarreries qui m’affligent
Â
Serais-je l’enfant de l’intolérance
Et de la superstition aveugle ?
Sur la dent circulaire qui déchire le temps,
J’écris en petits morceaux le discours d’un roi borgne,
Attaché à ses ténèbres comme au trépas du jour,
Dans une cérémonie de fièvre, d’or et de filaments rouges.
J’arrache des lambeaux de silence à un paysage tiède,
Parsemé de marques nonchalantes,
Et gardé par des fauves imaginaires aux crocs bien serrés sur mon cœur
A travers un soupirail
L’enfant voit
Il boit les couleurs et avale la poussière d’une demi-lune
De la mousse au coin des lèvres
Blanche comme l’écume de l’océan
Il guette le point final pour retourner dans l’abstraction
Mes mots lui tissent une couronne d’orties
Ce roi n’est jamais né,
Ou bien c’était l’année où la tempête l’emporta sur le désert
Son iris couve des flèches
Sa main est désarmée
IstIna Izvor 𓋹 Source de Vérité 